Nel campo degli zingari stanziali d’Amburgo, sboccia un tenero amore tra dodicenni: un borghese, biondino e sensibile, amante della musica del grande Django Reinhardt, e Swing, una deliziosa “gitanita morena”. Il ragazzo è in cerca di un maestro che gli insegni a suonare la chitarra (sarà Miraldo, interpretato dal favoloso chitarrista gitano Tschavolo Schmitt, che nel film suona da dio). Fiumi e boschi si riflettono nella malinconica profondità degli occhi di Swing, incantevoli come il suo sorriso. Con lo zio Miraldo, svelerà al ragazzo l’antico segreto di un mondo ricco di musica e di sogni, di natura, permeato da un potente anelito di orgogliosa libertà. Si ascolta musica gitana con momenti d’autentico pathos, o, per meglio dire, d’intenso “duende”, senza mai scadere nel folkloricismo manierato e ruffiano. Affascinante sul piano visivo, le immagini si colorano di rosso: rosso fuoco, nelle notti in festa;  rosso sangue, nel devastante, visionario "momento della verità", dopo un andamento narrativo dai toni quasi elegiaci e sognanti ed una regia discreta e misurata. Struggente il finale, e tristemente vero. La musica non funge da colonna sonora ma esprime, al pari delle immagini e delle parole, la natura sensibile, nostalgica, dolorosa, rassegnata, orgogliosa, vitale, intelligente, di un popolo e di una cultura che noi “occidentali” civili, colti e letterati, abbiamo perseguitato durante i secoli, e che ancora oggi emarginiamo. E per pura e semplice intolleranza etnica, per razzismo intellettuale, per ignoranza soprattutto. Forse anche perché un po’ li invidiamo quegli zingari fabbri, allevatori di cavalli e musicisti, fanfaroni e senza "potere". Liberi.